Versos por Alonso Zamora Vicente

Ramón de Garciasol

—306→

	Por humano
	te canto.
	Por bueno y por mejor, por sabio
	sin ringorrangos sofisticados
	para el medro o el encofrado.
	Por amigo entrañable, de paso
	como todos, por estos pagos
	de la vida. Ando
	cada vez más perplejo por tanto
	milagro
	que no me cabe ya en el trago
	del verso, que derramo
	en el buen entusiasmo
	más niño y desatado
	por caer molino a palos
	al volver de la esquina al caso
	de mirar degradado
	el prodigio del hombre. Asco
	me escora de un costado
	al otro. Alzo
	lo que puedo a diario,
	lo que resta del chasco
	vital para recomponerlo al cabo
	y nos cumplan los días lo empeñado
—307→
	en esta batalla en que andamos
	comprometidos, botados
	a la vida sin nuestro beneplácito,
	encuentro que lidiamos
	como podemos: al pairo,
	a todo trapo
	navegando,
	con mar revuelto o calmo.
	En ocasiones me hallo
	recién caído del amor al llanto,
	a proseguir senderos amargos,
	a contrasangre, donde gano
	el derecho a llamarme como me llamo:
	hombre, persona a la que avanzo,
	Alonso como tú, como Quijano,
	el loco de evidencias entre enanos
	gigantes, encantadores sin encanto,
	falsos
	figurones, a los ojos engaño,
	que dijo el manco
	sano,
	el molido como cibera a palos
	para que nos luzcamos
	en los centenarios,
	las academias, los cenáculos
	y olvidarlo
	para ir a lo que estamos.
	A veces agobiado
	del verbo, harto
	de fatiga el bandullo, reiterado
—308→
	ir y venir al tonto cotidiano
	trabajo
	que no deja ni grano
	de alegría, su canto
	coloreado
	en el bosque y nos sirva de algo
	para volver al lado
	donde crece la luz, al ámbito
	sacral de las cuatro
	paredes del cuarto
	donde vivir tiene significado.
	Hay mucho daño
	alrededor para que sepa bien el bocado
	de pan, el vaso
	de vino, el cántico
	exento puede volar, el costado
	no lozanee innecesario
	pulular de temores, gusanos.
	Solidarios
	nos sabemos del hombre frustrado,
	de quien debía ir de nuestro brazo,
	porque es de noche, si escuchamos
	un aurora que quieren quebrar los gallos,
	un luego que vendrá con látigo
	y rechinar de dientes, todo diáfano
	como las mañanas del claro
	Guadarrama escurialense donde hablo
	contigo. Tú detienes el hámago
	de tanta pequeñez como traigo
	enyerbajándome el tranco
—309→
	cuando
	nos encontramos
	en la Lonja del monasterio herreriano,
	por sus claustros
	de silencio enjoyados,
	el Jardín de los Frailes, arrayán recortado
	para domar estragos
	de la fantasía, al olfato
	pajarero perfume a pan bien cochurado,
	al fondo de Monte Abantos,
	o Dominico Greco nos da el alto
	para dictarnos
	su lección de color y pasmo,
	el San Mauricio y sus soldados
	de fe más que de hierro y fiera armados.
	Has atrojado
	maravillas del castellano
	en tu verbo cálido
	y medida, acicate-rienda, buscado
	de pueblo en pueblo, por el páramo,
	por áridos
	caminos de la patria y su amplio
	horizonte, picachos
	hialinos de cuarzo
	o por campos
	arados,
	pegujales de la pena que labro,
	palabras donde no se pone el pálpito
	de los tiempos, donde nos aclaramos
	el complejo vivir del pasado,
—310→
	el porvenir en cifra, a contraluz, hermano
	dolor en esa vieja que aún espera al hijo en manos
	de la muerte, irregresable, que no ha dejado
	su corazón de madre. Aguardo
	con ella, como tú lo cuentas, si me apago
	poco a poco, candil sin óleo por los años,
	debajo
	del celemín sofocado.
	Creo con las venas abiertas donde sangro
	esperanzas, hablo
	menos tontamente de lo que dicen los bárbaros
	que nos quieren callados
	para creerse justos, incluso santos.
	Tengo tus libros, tu palabra, tu mano
	amiga: Voy pagado
	de víveres ingratos,
	de tanta soledad. Llamo
	a puertas que se abren, a diálogos
	que nos devuelven estatura y cántico.
	En homenaje a ti abro
	los brazos,
	levanto
	estos sonidos o sangrías que te mando.

RAMÓN DE GARCIASOL

Cristóbal Bordiú, 21.

Madrid - 3.