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Un anciano pinta |
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sátiras, crueldades, |
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macabros delirios |
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que a nadie complacen. |
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Un regio fantoche |
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con manto y corona |
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su vida amenaza. |
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El corazón teme. |
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El pincel no tiembla. |
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Larvas son los hombres. |
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Sus bocas horribles |
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vocean e insultan |
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sin que él pueda
oírlas. |
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Honores, triunfos, |
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alaridos, bombas, |
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angustias y llanto |
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de un viejo sin brío: |
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todo en un silencio |
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de treinta y un años. |
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Sordera infinita |
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como un rayo oscuro |
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que horada sus huesos. |
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Cuando come o bebe, |
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cuando ya no ama, |
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se siente en la tumba |
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y pinta en la losa |
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manchas como gritos. |
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Que nadie los oiga. |
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El tirano vierte |
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sangre de sus pueblos. |
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La casa es un hondo |
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sepulcro callado. |
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Quien pinta es un loco |
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o acaso un cobarde. |
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Quizá lo ha castrado |
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la España terrible. |
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¿Para qué vivimos? |
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Por el aire sordo |
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dos manos fraternas |
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le indican los muros |
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que esperan su huella. |
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Sobre estas paredes |
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chorrea mi espanto. |
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El
arte no es bueno |
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si
nace del miedo. |
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La mirada amiga |
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rebate y afirma, |
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pero él
desconfía: |
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sabe que sus manchas |
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a nadie deleitan. |
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Dedos piadosos |
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esbozan los signos |
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del mudo alfabeto |
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que sólo él
entiende: |
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También hay victoria |
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cuando el pincel vence |
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al
terror inmóvil. |
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Mas, ¿cómo saberlo? |
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¿Quién vence en los
muros? |
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¿El valor? ¿El
miedo? |
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En sus años mozos |
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pintó formas bellas; |
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el genio decrépito |
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hoy pinta gusanos. |
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Colores gloriosos |
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bebió como un
néctar |
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y sobre las telas |
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los fue eyaculando |
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cual fuente gozosa |
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de plácidas aguas. |
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Ahora las tinieblas |
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devoran colores |
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sobre el sucio yeso. |
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La razón fue
antaño |
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su guía preclara: |
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hoy pinta demonios |
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en los que no cree, |
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pero cuya risa |
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le invade el cerebro. |
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Entre sus fantasmas |
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sólo una esperanza: |
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una bruja niña |
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llamada Asmodea. |
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Quizá solo un
sueño. |
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Era capitana |
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de los hombres-pájaros |
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que sus viejos ojos |
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vieron en las nubes. |
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Hombres de esta tierra, |
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tal vez del futuro. |
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Seres justicieros |
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que siempre esperamos. |
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Mas los hombres-pájaros |
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acaso no fueran |
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hombres, sino pájaros |
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en la anochecida. |
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Quizá sólo eran |
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otro frágil
sueño. |
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Ya no osa evocarlos |
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y pinta a las Parcas |
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en torno a un gran brujo |
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que ríe con ellas. |
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Pues todo este mundo |
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es risa gigante, |
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es enorme tumba |
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de una carcajada. |
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Las Parcas sostienen |
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un blando muñeco: |
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un pobre pelele |
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que ha amado y vivido, |
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pintado y pintado... |
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En vano. Las Parcas |
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cortarán el hilo |
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y la marioneta |
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que se llamo Goya |
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caerá cual pingajo |
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de carne podrida. |
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Pero él los ha
previsto. |
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Pintado lo deja |
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para, de algún modo, |
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vencer su destino. |
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Por los justicieros, |
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por los voladores, |
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por los hombres-pájaros |
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que aún han de nacer, |
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tal vez sean amados |
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un día lejano |
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los cuadros seniles |
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que a todos repugnan. |
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Entretanto el viejo |
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espera su muerte |
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pensando un mañana |
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purgado de insanias. |
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Los pintados gritos |
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de esa sepultura, |
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¿son luces del genio |
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o triste demencia? |
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En un aguafuerte |
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él ya ha respondido: |
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La
razón dormida |
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sólo engendra monstruos. |
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¿Siempre? ¿Siempre?
¿Siempre? |
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Puede que no siempre, |
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cuando la razón |
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no duerme del todo. |
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Y el anciano terco |
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a quien dicen loco |
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empuña pinceles |
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de inmensa cordura |
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y viaja entre ahorcados |
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al refugio ardiente |
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de una soledad |
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que aguarda legiones. |
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